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第239章（第2页）

两人各退一步。

云端沉默着，注视着祝唐。

&ldo;我不会在同一场战斗中犯两次相同的错误。

&rdo;

许久后，云端说。

&ldo;下一剑，你会输。

而我会赢。

&rdo;

祝唐嘴角的弧度没有丝毫的动摇和变化，他从来就没有为任何存在动摇过，&ldo;是吗。

但是，我还没有进攻过。

&rdo;

话音轻落，长剑掀起的风声也犹如柳絮轻棉。

那是春日里比羽毛更轻柔几分的亲吻，亲吻着死亡，亲吻着鲜血，亲吻着云端脖颈上跳动的脉搏，用最冰冷的剑尖。

云端听到剑锋划破血肉的声音。

祝唐的剑，他的血肉。

从他的颈间划过，刺入血肉，掠过耳畔，割断一缕头发。

牵扯出一道长而丑陋的血痕。

在望不到尽头的冷暗夜空中，如坠落的星子，呛哴着，落在地面。

死一般的寂静。

死亡的声音，是寂静吗？

没有人能够回答这个问题。

&ldo;下雪了。

&rdo;

十一月份，初冬，第一场雪轻飘飘地落下，在温热的指尖上，化为晶莹的水珠。

方画站在窗前，伸手调皮地触碰着这冬日里的精灵。

御中庭不会下雪。

她已经快要忘记了，忘记雪的颜色，雪的温度，雪的模样。

可今天，她又重新见到了它。

雪，洁白无瑕的雪，纯洁的代名词。

但是，融化在指尖上的雪珠里，浮动着看不见的灰尘。

世人称颂白雪的时候，恰恰忘了，是灰尘造就了雪花。

&ldo;命运是什么。

&rdo;

雪花从高空落下。