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第一章 别当了主持人就不是人了（第9页）

“去改吧。”

“……”

“你改不改？”

“不改。”

我俩同时把电话挂了。

这是我来北京后的第一份工作，我丢了它。

有一天，一个小姑娘，我当年在电台时候的听众，从广院坐了两个多小时车来我办公室，进门也不寒暄，挺厉害地问了我一句：“你觉得现在这样有劲么？还找得到当初和听众之间那种信赖吗？”

我愣在那儿。

她转身走了。

少年时代，我爱听台湾电台，喜欢那里的人味儿，想干这行，一上大学就去电台兼职，毕业后找领导申请一个放花鼓戏的周末深夜时段，做一档节目。

他跟我说：“这个节目是没钱的。”

“嗯。”

“也没加班费。”

“嗯。”

“坐车也不能报销。”

“嗯。”

我掩饰住我的狂喜——真的？让我干我喜欢干的，还不用付钱？

节目很简单，听众写信说他们的事，我不评论，也不回复，只把选中的信每个字都念出来，姓名日期在我看来都金贵得很。

念完往上一推音乐键，我往后一靠，潮乎乎的软皮耳机里头，音乐排山倒海。

胳膊枕在播音台沉甸甸的皮子上，胳膊肘那块蹭出了深褐色的印子。

沉沉的晚上，头顶一盏小灯烤着，栎木板和皮革有一种昏黄老熟的味儿，对面玻璃反射这点小光，好像整个世界都窝在里头。

从第一次坐在这儿，我不兴奋，也不担心，心里妥当——就这儿了。

时间长了，听众说：“把你当成另一个自己。”

现在到了电视台，做了新闻，我清清楚楚地知道，我在工作，卖命地工作，但我是在为制片人、奖金、虚荣心，为我的恐惧而工作。

最简单的东西没有了，我的心不在腔子里。

有天，吹着高高的头发，化了妆去录节目，路上碰到一个当年的朋友，看着我，看了一会儿，说：“你可小心，别变成最初你反对的人。”

做了一年多主持人，二〇〇三年二月，白岩松突然把我叫到办公室，说新疆地震，半个小时后，你去现场。

“接接地气，”

他说，“知道为什么不让你穿裙子了吧？干这行得随时准备出发。”

新疆大地震，我们坐伊尔76军用运输机去喀什。

机舱里开进三辆大卡车，放了十几只搜救犬的笼子，没座位，我找了个废轮胎坐上，没窗子，噪音大得根本听不见对面的人说话，飞了五个小时，地震局不少男同志都颠吐了。

到喀什是凌晨三点，大月亮，天地刺白，军用卡车从飞机里开出来，我们坐上，四小时开到伽师。

地面不好走，刚开始站在卡车车厢里，站不住了就蹲着。

路已经破坏得很厉害，一颠簸，我和巨大的德国搜救犬一起滚倒在厢板上。

它一声不吭，从我身子底下挪开，把大尾巴抽出来，厢板上一拍，琥珀色眼睛看着我，等我爬起来了，竖耳拧头目视远方。

下车的时候，我终于踩到地上，以为自己腿软了，低头看，才发现自己站在一家人原来的茅草屋顶上，已经塌平，草从地里孳出来。

我茫然往前走，六点八级的地震，两百多人死亡，眼睛能看到的范围内，土木结构的房子基本完了，喀什噶尔平原上空空荡荡。

往前走，成百的男子，围成一圈，阿訇站在中央，为盖着白布的死者念诵《古兰经》。

再往前，女人们正在找大石头，在空地上架锅做一点吃的。

黎明刚起，巨大的原野一片青黑，赤红的火苗一蹿一蹿舔着锅底。