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第七千六百三十章 阿扎姆营地（第5页）

阿扎姆没有抬头。

他还在看地图。

右手拿着笔，左手拿着茶杯。

他的嘴唇微微动着，念着地图上的地名——阿拉伯语，图阿雷格语，法语。

他的声音很低，很粗，像一把在沙地上拖动的铁锹。

他的头低着，脖子上的金色项链在烛光下闪着暗黄色的、油腻的光。

夫人看着他的后脑勺。

他的头发很短，能看到头皮，深褐色的，被太阳晒得很均匀，只有脖颈处有一小块颜色较浅的区域，是被衣领遮挡了太久的印记。

她看了大概三秒。

然后她走进去了。

她的步伐还是那样慢，那样轻。

靴子踩在地毯上，没有声音。

地毯很厚，被踩了无数次，踩出了一条从门口到矮桌的、被压扁了的、颜色更深的路径。

她走在那条路径上，每一步都踩在前人的脚印里。

那些脚印是阿扎姆的，是他的客人的，是他手下的，是那些在这两年里走进这顶帐篷、坐在那张矮桌旁、喝着他泡的茶、看着他画的地图的人留下的。

他们不知道有一个女人在黑暗中走着，一步一步地，沿着他们踩出来的路，走向他。

五步。

四步。

三步。

两步。

阿扎姆的头抬起来了。

不是因为她发出了声音。

她没有。

是因为烛光变了。

夫人走进了烛光和地图之间的光线路径。

她的影子投在了地图上，投在了阿扎姆正看着的那个坐标上。

阿扎姆的手停住了。

笔尖压在地图上，墨汁从笔尖渗出来，在纸上洇开一小片深蓝色的、不规则的小点。

他抬起头。

他看到夫人。

那双深棕色的眼睛在烛光下变成了黑色，像两口没有底的井。

他的瞳孔在那一瞬间放大了——不是恐惧，是一种更原始的、更本能的、像是身体在接收到了一个它无法立即处理的信息时的、短暂的空白的反应。

他的嘴微微张开了，嘴唇之间出现了一条细细的、暗红色的缝隙，像一扇被推开了一条缝的门。

他的手指从笔上松开了，笔掉在地图上，滚了两圈，停在茶杯旁边。

“扎拉。”

他说。