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第七千六百六十二章 刺杀（第1页）

林锐回到家的时候，已经是深夜十一点。

车库里很暗，头顶的日光灯有一盏坏了，另一盏在苟延残喘，发出嗡嗡的响声，光线忽明忽暗。

他把车停好，关掉引擎，坐在驾驶座上没有动。

他把手伸进口袋里，摸到了那颗子弹。

他把它，放在仪表台上，铜的弹头在忽明忽暗的灯光中像两颗正在等待什么的、沉默的眼睛。

他把子弹收起来，推开车门走下来。

靴子踩在水泥地面上，发出一个干燥的清脆声响，在空旷的车库里回荡。

他走到电梯门前，按下按钮，门开了，他走进去，按了顶楼的按钮。

电梯门关上，开始上升。

他靠在电梯壁上，闭上眼睛。

电梯轻微的失重感让他的胃有些不舒服——不是生病，是太久没有好好吃饭。

他把手放在胃部，按了两下，没有理会。

电梯门在顶楼打开了。

走廊很长，铺着深灰色的地毯，两侧的墙壁上挂着几幅抽象画。

他走过第一幅画——蓝色的、黑色的、白色的色块纠缠在一起，像一场被凝固在时间里的沙尘暴。

第二幅画——红色的、黄色的、橙色的线条，像一把被烧焦的刀锋。

第三幅画——什么都没有，只有空白。

他在这幅画前面停下来。

不对。

第三幅画是白的，但白得不对。

不是那种被时间侵蚀后褪色的白，是被人动过的白。

画框的边缘有一道很细的、几乎看不到的擦痕，是手指抹过的痕迹。

他的眼睛从画框上移开，扫过走廊的每一个角落——地毯上没有脚印，墙壁上没有手印，天花板上没有异常。

他继续走，步伐不变，但他的呼吸变了。

更浅了，更慢了，像一个人在黑暗中屏息前行。

他走到门口，掏出钥匙，插进锁孔。

锁芯转动的声音很轻，但他听到了另一个声音。

在门后面，很轻，很快，不是心跳，是呼吸——三个人的呼吸，在黑暗中均匀地、刻意地压低了频率。

他把钥匙拔出来，没有拔枪——他今天没有带枪。

他把钥匙握在手心里，让金属齿从指缝间露出来，像一把简陋的、自制的拳扣。

他深吸一口气，推开门，走进去。

客厅里没有开灯。

月光从落地窗照进来，把地面照成一片银白色。

沙发是黑色的，茶几是黑色的，地毯是深灰色的，一切都在月光中变成了黑白分明的剪影。