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他站起来,把匕首收起来,放到一个他记得到但别人找不到的地方。
他把子弹放回口袋里,走回卧室,躺在床上。
他没有脱衣服,没有关灯,没有拉窗帘。
他只是躺在那里,睁着眼睛,看着天花板。
他把手伸进口袋里,摸着那颗子弹。
他的手指在弹壳上滑动着,一圈一圈的,很慢,很轻。
窗外,天快亮了。
灰白色的光从海平面渗出来,像水漫过沙滩,像沙填满脚印,像时间抹去一切痕迹。
他把手从口袋里抽出来,放在胸口。
他的心跳很慢,一下一下的。
窗外的光越来越亮,灰白色变成了淡紫色,淡紫色变成了橘红色。
太阳从海平面上升起来了,金色的,刺眼的。
他坐起来,穿上拖鞋,走进浴室。
地面已经干了,没有血迹,没有任何痕迹。
他走到洗手台前面,看着镜子里的自己。
他的脸上没有血了,但眼睛下面有很深的黑眼圈,嘴唇上有干裂的皮。
他拧开水龙头,洗了脸,刷了牙,用手指把头发往后拢了拢。
他走出浴室,走到衣柜前面,换了一件干净的衬衫,深蓝色的,没有熨过,领口有些皱。
他把衬衫塞进裤腰里,系好皮带。
他把那三把匕首从藏的地方拿出来,用一块布包好,放在一个帆布袋里。
他走到门口,穿上鞋,推开门走了出去。
走廊里没有人。
地毯上没有任何痕迹,墙壁上没有任何痕迹,那幅被擦过的画还挂在那里,画框边缘那道细小的痕迹还在。
他走过它,走到电梯门前,按下按钮,门开了。
他走进去,按了地面的按钮。
电梯门关上,开始下降。
他看着那些数字,脸上没有任何表情。
电梯门在一楼打开。
他穿过大厅,走出大楼,站在门口的台阶上。
阳光照在他脸上,金色的,刺眼的。
他把手伸进口袋里,摸到了那两颗子弹。
冰凉的,光滑的。
他没有把它们拿出来,只是摸着它们。
他走下台阶,坐进车里,发动引擎。
他把车开出停车场,驶上跨海大桥。
桥面上有很多车,在晨光中缓慢地移动着。
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