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迪亚洛的车队消失在沙丘后面之后,营地里的空气似乎松动了半寸。
哨兵把枪口从南边转回来,继续看着东边。
训练场上的枪声没有停,一下一下的,像有人在慢条斯理地敲钉子。
林锐站在空地上,把那颗子弹从口袋里掏出来握在手心里,弹头抵着掌心的肉,硌得有些疼,但他没有松手。
小科洛尔从那栋建筑里走出来,步伐很快,靴子踩在沙地上溅起一小蓬一小蓬的尘土。
他的脸涨成了深红色,不是晒的,是气的。
嘴角往下撇着,嘴唇抿成一条线,腮帮子的肌肉一鼓一鼓的,像一只在笼子里来回踱步的、被关久了的、随时会咬人的野兽。
他走到林锐面前停下来,右手叉腰,左手在身侧握成拳头,指甲嵌进掌心的肉里。
“你听到了?他说政府军要跟我合作。
合作?他们是要我投降。
要我放下枪,解散部队,把地盘交出来。
然后给我一个官,让我坐在加奥的办公室里,喝茶,看报,等死。
他以为我是我叔叔。
我叔叔会等。
我不会等。
我叔叔等了一辈子,等到死了。
我不想死,所以我不会等。”
林锐把子弹放回口袋里。
“他说政府军准备好了。
随时可以谈。
随时可以签。
随时可以合作。”
小科洛尔把左手从身侧抬起来,伸到面前,看着自己握紧的拳头。
指节泛白,青色的血管在手背上凸起,像几条在地表下面蜿蜒的、正在等待爆发的河流。
“合作?他拿什么跟我合作?钱?政府军没钱。
枪?政府军的枪比我的旧。
人?政府军的人比我的少。
他什么也没有。
他只有一张纸。
纸上写着字,盖着章,签着名。
纸不会打仗,章不会打仗,签名不会打仗。
只有枪会打仗。
我的人有枪,我的枪多。
所以我赢了。”
林锐看着他。
“你的人多,你的枪多,但你的钱少。
枪要钱买,子弹要钱买,饭要钱买,水要钱买。
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