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第七千六百七十三章 斡旋（第2页）

逃犯死了，没有人记得，没有人收尸，没有人埋。

我选英雄。

留下来。

跟他们打。”

第四个是卡马拉，一个年纪更大些的军官，头发灰白，脸上的皱纹很深。

他的声音低沉，带着一种从嗓子深处挤出来的沙哑。

“将军，不能打。

打不赢的。

法国人死了六个，他们会派六百个来。

他们有飞机，有导弹，有卫星。

我们只有皮卡和ak。

我们打不过他们。

打，就是死。

不打，也许还能活。

跟他们谈。

把桶交出去，把人交出去，把地盘交出去。

我们什么都没有了，但我们还能活着。”

阿卜杜拉耶猛地转过身，看着卡马拉。

“交出去？交出去我们还有什么？地盘没了，人没了，枪没了。

我们什么都没有了。

活着有什么用？

活着看别人坐我们的位置？活着看别人拿我们的枪？活着看别人睡我们的女人？我宁愿死也不愿意那样活。”

卡马拉的嘴唇在发抖，但声音还在继续。

“你死了，谁看着你的女人？谁看着你的孩子？谁看着你的部落？

你死了，他们就什么都没有了。

活着，至少还能看。

死了，什么都看不到。”

阿卜杜拉耶没有再说话，他站在那里，双手握拳，指节泛白。

他看着小科洛尔的眼睛，嘴唇抿成一条线。

小科洛尔坐在那里，手里捏着一根沙粒，指腹搓着那粒粗糙的、比芝麻还小的石头，来回碾着，没有抬头。

他听着他们每个人说话，听着阿卜杜拉耶的愤怒，听着穆萨的冷静，听着易卜拉欣的决绝，听着卡马拉的恐惧。

他们都在等他的回答，但他没有回答。

他的手指把那粒沙搓成了更细的粉末，落在裤子上，落在地上。

林锐站在门口，门在他身后半掩着。

他从那个位置朝里面看，看着被月光和应急灯交错照亮的昏黄空间，看着那排铁桶，看着那四个沉默下来的军官，看着坐在铁桶中间的小科洛尔。

他终于走了进来，靴子踩在水泥地面上，发出两声干燥的、清脆的响声。